corramos y escapemos. todos nos miran. nos gritan con miradas falsas y penetrantes que nos encierran en sus sienes. por eso no podemos bailar. queremos escondernos detrás del árbol. que alguien cuente hasta cien. pero tropezamos. hay sangre en nuestras rodillas. estamos enredados en deseos, celos y ganas de dormir para siempre. nos confundimos y creemos pensar todo esto. no somos nosotros. simplemente estamos atrapados en los ojos de los demás.

todo se puede guardar, esconder y olvidar para luego regalar

todo se puede perder para luego querer

todo se puede dibujar y pintar para arrugar y hacer un bollo el papel

todo se puede decir, escuchar y callar

todo se puede escribir pero no te lo puedo mostrar.

alguien juega en la bañera mientras él se perfuma por una mujer

estoy

sola

todo

el

día

salvo

cuando

queda

la

luz

encendida

en

aquella

habitación

vacía

voy a subir por callecitas de tierra seca, agrrietada y gris,
tierra que no parece tierra
soplar un panadero y regalarte la semilla.
alguien un día sopló un panadero
y quiso regalarle la semilla a su persona preferida,
se perdió en sus ojos
y la semilla se escurrió de sus dedos húmedos, nerviosos.

la tierra estaba seca, agrrietada y gris,
tierra que no parece tierra
si estuvieras conmigo sería un jardín.

a mi me gustaba mirarme en tu otro espejo
tu gata es mi cómplice
ayer le conté un secreto mientras vos estabas acostado mirando el techo
escuchando anochecer, secretos, ronronear
llorar en silencio y maullar sin lágrimas
ella sabe que me gustaba mirarme en tu otro espejo
y algo más que le conté mientras vos nos escuchabas

como las gotas temblorosas que se deslizan por el vidrio de tu ventana
pedacitos de movimiento que ya se entregaron al frío y a la dureza
que te protegen del viento y de los demás.
a veces alguien las ve sin querer durante aquel tiempo que les queda
a veces alguien las ve resignadas a no tener sabor propio
a formar parte del agua estancada.

así es como ella se siente cuando él la roza
desnuda, observada y a punto de morir con las otras.

Sus ojos hacen desaparecer el peso de su cuerpo

como si no existiera, como si nunca hubiera estado en ningún lugar.

Sus movimientos son silenciosos y perfumados, sus días pasan como esos animales que vuelan.

Casi imperceptibles, casi secretos.

Son libres no porque tengan alas sino porque a nadie le interesa saber dónde van.

Sus zapatos nunca hicieron crujir la madera y sus pies desnudos nunca se astillarán.

hoy guardé todas mis cosas en un papel. voy a hacer una grulla y la voy a dejar en tus manos. dependerá de vos quedarte con mis palabras armadas y dóciles o desplegarlas y dejarlas abiertas y heridas. podrán volver a respirar o morirán para ser algo lindo a tus ojos. si elegís conservarla podés sacarla al balcón por las mañanas para que tome aire, es tan pesada, guarda tantas cosas de las que se trepa, todo tan enredado y apretado que jamás se volará. si llueve es mejor que la entres, todavía no aprendió a no desvanecerse con el agua que cae del cielo. la conmueve, la pone contenta pero al mismo tiempo tan triste que podría evaporarse junto con ella. si, mejor cuidala de la lluvia. si van niños a tu casa podrían agarrarla con sus manos pegoteadas y sucias de muchos colores y hacerla volar. eso le gustaría mucho. si van mujeres escondela en un cajón, podría también derretirse con la lluvia, pero la que cae de sus ojos. si leés un libro ponela en frente tuyo así puede ver como tu cara se transforma, también podrías leerle o susurrarle los fragmentos, renglones o palabras que más te gusten, aquellos que cambien por un ratito tu mundo. podés hacer todo o no hacer nada, amarla o ignorarla. mirarla o pisotearla. quizás ni siquiera la aceptes, quizás tus días sigan pasando como lo hacían antes de que esos dobleces llegaran a tus dedos.

juntaron sus papeles arrugados, decidieron el tipo de algas que los abrigará en el invierno y se fueron de este lugar.

voy a abrir tus ventanas
sacudir tus sábanas
apagar la luz
y correr las cortinas

con mis uñas voy a desgarrar el empapelado
y te voy a mostrar el color de tus paredes

hay un color que te rodea, te protege
te susurra cuando dormís

atrapa tus bostezos, las palabras
y el calor que se escapan de tu boca

sabe las mismas cosas que vos sabés
te predice y se alimenta de la sal de tu piel

desea oírte gritar
pero siempre llegás perdido en tu silencio


hay un color que todavía no conocés.
.

se voló todo lo que tenían y ninguno de los dos corrió

permanecieron quietos, mudos, un poco agitados
las hojas no podían dejar de moverse
lo hacían rápido y enfurecidas, parecían estar enfermas
cerraron sus ojos porque la tierra, el polvo y el miedo estaban entrando en ellos
los abrieron para mirararse
con esa mirada de caras juntas ella le prometió que lo iba a cuidar
él le hizo saber que la necesitaba
guardaron sus confesiones bajando por última vez sus párpados con frío
y se quedaron entrelazados mientras se volaba lo poco que quedaba del mundo.
.

vas subiendo la mirada acompañando a las burbujas
por eso te gusta quedarte sentado y mirarla mientras lava los platos
ella te cuenta sus cosas y te mira por el vidrio de la ventana
no ve que vos estás lejos escuchando unas cataratas escondidas, acompañado por alguaciles

y mirás cómo estallan sin poder hacer nada

,

quiero hacer música y hacer sentir todo lo que siento por las maravillas musicales que escucho y me hacen querer hacer música ~

febrero, tiempo de mariposas y chicharras
de mucho ruido porque las ventanas están abiertas
de terrazas que invitan a mirar las estrellas.
es hora de darse cuenta que no existen los unicornios
pero si existen las meriendas
y debe existir también algún hombre como el que imaginé que eras.

.. siguió sentada donde estaba. hizo las muecas que siempre le resultaron para no llorar. nunca le gustó llorar frente a otras personas. igualmente ésta vez no fue por temor a que la miraran porque se sentía invisible, se hubiera escondido detrás de una semilla de uva. no lloró porque estaba acostumbrada a no dejarse llorar. se paró y empezó a caminar.

habló con la señora que vendía libros para aparecer de nuevo en el mundo. caminó, respondió a los saludos con intentos de sonrisas y compró el libro de tapa dura y hojas que parecían estar embebidas en té.

rompió el plástico que lo envolvía. miraba las letras pensando en que una vez más la habían abandonado. cambiaba las hojas y sentía un agujero donde antes estaban sus ganas de verlo. no quería volver a su casa pero tampoco se quiso quedar bajo el árbol.

dió los pasos necesarios para llegar a la tierra sin sombra.

al poco tiempo de buscar la encontró.

no supimos nada más de ella. hay personas que dicen haberla visto en París, pudo haber llegado en el pico de algún pájaro.

quizás algún día quiera salir y amar de nuevo o quizás nunca la veamos otra vez porque nunca saldrá de atrás de esa semilla.

mi pelo vuela despejándome la cara
veo miradas que se fijan en lugares que no existen
veo desesperación, hartazago, deseo, obligaciones y apuro
el sol calienta a los cuerpos que se desplazan sobre la tierra
los deja mojados y cansados
veo corridas
movimiento sin sentido
afuera no hay voces ni música
el miedo, el hambre, las manos sucias y vacías son el ruido que ya nadie percibe
el colectivo dobla
ahora el pelo me tapa los ojos y se queda atrapado entre mis labios

.

hoy me faltaron tus macetas con tierra seca y nuestros pies sucios de caminar por esas baldosas ásperas. siento cómo el cielo decide cambiar arriba nuestro. aquella inmensidad expresándose en cada gota, reflejando lo que no le pertenece haciéndolo suyo me deja ser más comprensiva.
me pierdo, me voy, me quedo muy quieta. te digo las cosas con la boca cerrada o te grito.
el cielo me cuenta el porqué de los cambios abruptos y dolorosos. ya no me parece injusta la desaparición. me muestra que más allá de todo se conserva la belleza.
la tierra necesita estar húmeda y nuestros pies limpios pisando charcos.

sos como la sangre de mi cuerpo que se escapa para no llegar al corazón








.

.

soñabas con semillas de amapola
y el ventilador nos miraba dormir la siesta

primero vi su blusita vestidito arriba de sus calzas negras

vi que su cuerpo era feliz luciéndose con esa blusita vestidito, podía respirar, estaba cómodo y libre.

después sus anteojos, su pelo cortado por ella

su novio con el pelo cortado por ella

su novio y su amor, su amor y ella, su vida de amor, ella y su novio. nos contaron que se mudarían dentro de quince días.

inmediatamente el proyector sobre la pared con enredaderas me mostró a su novio, a ella, a los cortes de pelos durante una tarde nublada en la terraza llena de macetas con plantas sin flor y olor a humedad de la ropa colgada.

ella dándole un abrazo desde su espalda, abriendo las manos en su pecho y acomodando su cara en su huequito preferido.