Abrió el cajón de su escritorio. Revolvió las cosas que encontró dentro. Cosas que alguna vez guardó ahí con el fin de tapar su cuaderno. Agarró con sus manos blancas y delineadas por venas de un tímido azul al cardumen de hojas manchadas. Empezó a escribir con el cajón abierto pero a los pocos segundos lo tuvo que cerrar. Siguió escribiendo. Las letras esta vez no le salían tan parecidas entre sí. Tal vez porque tenía las manos heladas y torpes. Tal vez porque se sentía tan triste y desprotegida como si flotara en la profundidad del océano oscuro y silencioso sabiendo que las primeras branquias que la olieran se la iban a devorar, sin siquiera disfrutarla.